Si
je vous demande le nom d’une émission regorgeant d’intelligence,
de vérité, de professionnalisme, de grâce, de culture,
si je vous demande le nom du phare éclairant votre semaine radiophonique
à la manière de mille soleils resplendissant, un cri de bête
jaillit de vos poitrines : Banzaï ! Et si maintenant je vous
demande à quel moment vous vous sentez partir vers les sommets vertigineux
d’un plaisir jusque-là inconnu, vous me hurlez : « le
reportage impossible ! ». Et comme je comprends votre enthousiasme !
Ce matin nous sommes heureux d’avoir pu, une nouvelle fois, nous surpasser,
afin de vous livrer gracieusement votre ration de bonheur hebdomadaire sous
forme d’interview aussi exclusive que rare, celle du Maître du
monde, ou plutôt de la Maîtresse, puisqu’il s’agit de
la reine de la planète, la reine bêtise.
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Nous sommes à Étronville. Avant d’aller interviewer la
Bêtise, nous avons posé quelques questions sur la souveraine
aux passants et aux commerçants du quartier abritant le palais. La
quasi totalité des gens que nous avons interrogés ont renié
leur allégeance à la couronne. Certains violemment, d’ailleurs
nous en portons encore de douloureuses traces. La chose n’a pas manqué
de nous surprendre, la majorité de ces personnes ayant l’apparence
de sujets soumis à leur monarque. Un exemple parmi bien d’autres :
après un accrochage, deux automobilistes exposent leurs points de vue
à l’aide d’insultes et de coups. Voyant en eux des sujets
représentatifs, nous les interrogeons sur l’admiration qu’ils
lui portent. Leur seule réponse à été de se liguer
contre nous pour nous frapper à bras raccourcis ! Surprenant,
n’est-ce pas ?
Nous nous dirigeons maintenant vers la porte du palais, après avoir
franchi les grilles d’or massif le ceinturant. Les entrées sont
gardées par des militaires qui grouillent ici, paraissant évoluer
comme des poissons dans l’eau. Les portes s’ouvrent devant nous,
tenues par des gardes royaux aux sourires fourbes. Le chambellan nous entraîne
à sa suite dans un dédale de couloirs aux murs tapissés
par les portraits des plus fidèles sujets de la reine parmi lesquels
nous reconnaissons des hommes et femmes politiques dont un ancien président,
des chanteurs, parmi lesquels de très beaux éphèbes,
des animateurs de la télévision, en grand nombre… Mais,
voici que le domestique royal heurte l’huis 1, ouvre 2 et nous annonce.
La reine est juchée sur un trône serti de diamants, d’émeraudes
bleues et de rubis à quinze. Derrière elle, son oriflamme représentant
un bouquet de fleurs de nave dans un vase de nuit en plastique. Nous approchons
de la souveraine. Qu’est-ce qu’elle est tarte ! Encore plus
laide qu’en photo. Des cheveux jaunes encadrent un visage ingrat aussi
ridé qu’un exemplaire de Minute tombe dans les mais d’un
trotskiste coléreux. Sa bouche édentée est délicatement
ourlée de lèvres rappelant les traits harmonieux des saucisses
de Toulouse. Ses méchants petits yeux noirs sont emplis de la même
franche sincérité qui éclaire le regard des hommes politiques
en période électorale.
— Bienvenue en mon palais, jeunes gens. Alors, comme ça,
vous voulez m’interviewer ?
— Avec votre permission, Majesté.
— Je vous écoute.
— Le monde entier vous connaît, mais on ignore presque tout
de vous : l’étendue exacte de votre royaume, le nombre de
vos sujets, le fonctionnement de votre gouvernement, etc.
— Je peux vous affirmer que la planète entière est
sous ma domination. Mes sujets appartiennent à toutes les nationalités,
et le Diable m’est témoin que pas un homme, pas une femme n’échappe
à mon emprise.
— Répondez-moi très franchement : quelle impression
procure la position de maîtresse du monde ?
— C’est un pied d’acier… 3 Mais, c’est mon bébé
qui pleure ! Qu’est-ce qu’il a, mon bébé ?
— Oh ! Le charmant bambin ! Comme s’appelle-t-il ?
— Intolérance. C’est une fille, une de mes préférées.
La reine extirpe d’un berceau noir un abominable petit monstre aussi
grimaçant qu’écarlate. Une mâchoire proéminente
supporte de longues dents pointues. Elle se lacère le visage de ses
mains aux ongles démesurément longs.
— Alors, ma petite Intolérance, qu’est-ce qui ne va
pas ? Ton frère te manque ? Attends, je vais l’appeler.
Racisme ! Racisme !4 Ah ! Te voici. Console ta sœur, mon
petit bonhomme.5 Ils sont adorables, n’est-ce pas ?
— Ravissants.
Les abjects petits monstres se font des chatouilles à l’aide d’un
fil de fer barbelé.
— Combien avez-vous d’enfants, altesse Bêtise ?
— J’ai le bonheur d’avoir engendré une nombreuse
descendance. Vous connaissez Intolérance et Racisme, j’ai aussi
donné naissance à Injustice, Brutalité, Égoïsme,
Méchanceté et Jalousie. Malgré les apparences, j’ai
la joie d’être grand-mère. Mes enfants ont été
polissons entre eux, donnant naissance à Fascisme, Guerre, Viol et
tant d’autres que j’oublie.
— Majesté Bêtise, la mort, vous y pensez quelques fois ?
— Ah ! Ah ! Ah ! Ah ! Non, jamais. Ne saviez-vous
pas que j’étais éternelle ?
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Saviez-vous que l’excellence des reportages impossibles, la grande rigueur morale qui les soutient, l’originalité qui les caractérise, le professionnalisme déroutant qui leur donne naissance nous procure un public enthousiaste qui s’élargit de semaine en semaine ? On dit même que certaines vieilles bigotes l’écoutent sur leur walkman pendant la messe ! Amies batraciennes, bonjour, et à dimanche prochain pour un nouveau reportage impossible !
1, 2, 3, 4, 4, 5) bruitage (voir conducteur des bruitages)
